Inmortalidad

Anoche tenía ganas de deshacerme de todo lo suyo, y venía decidida a eso. Sin embargo, hoy leí su blog, y me sentí profundamente triste por él, y también por mí.

No es que no me ame, es que no puede amar y encadenarse a ese sentimiento. Y eso me deja pensando que tal vez yo tampoco pueda. O sea, me miro y me veo en una vida que no quiero. Fingiendo amores que no siento. Teniendo un blog, que es casi una doble vida. Y estas ganas de sufrir y de no querer sufrir a la vez.

A veces pienso fríamente y digo "uno sufre por puras webadas", cuando tenga 80 años pensaré en las tonteras que me preocupaban en la juventud. Así como ahora en la adultez me da risa lo que me preocupaba en mi adolesencia. Pero, no puedo mantener ese pensamiento mucho tiempo, sin que mi otro lado me sumerja en mis pensamientos catastróficos.

Y así entre la luz y la oscuridad, voy agradecida y pesimista de lo que tengo y de lo que carezco. Y pienso en los sacerdotes y sus vidas, en los hippies y su vida, en los trabajólicos y sus vidas, y pienso "cuando estén al borde de su muerte, sentirán que no vivieron?". Cuando yo me vea al borde del precipicio, lamentaré no haber tomado una decisión rotunda en mi vida, o agradeceré haber llevado el compás de la vida, sin mucho cuestionamiento?.

Hoy, lo amo, pero lastimeramente. Sufro con sus incapacidades.

Y me gustaría tomar mis cosas hoy, y salir de la oficina. Sin aviso, sin culpa, sin prisa. Y tomar a mi cachorro e irme, a vivir lejos. Al sur, al verde, a la lluvia copiosa y revitalizadora, a la madera, al fuego...

Te extraño, pero no puedes sentirlo. No puedes hacer que te importe...

"En mi calle hay una acera gris
donde se pegan las miradas
del que mira adonde vá.

En mi calle hay un banco que es
tan largo y blanco como el mármol
donde iremos a parar.

Yo no sé por qué son tan altas
las blancas ventanas que miran al cielo.
En mi calle el mundo no habla
la gente se mira y se pasa con miedo.

Si yo no viviera en la ciudad
quizás vería el árbol sucio
donde iba yo a jugar.

En mi calle de silencio está
y va pasando por mi lado
es un recuerdo desigual.

Yo no sé por qué estoy mirando
por qué estoy cantando,
por qué estoy viviendo

Yo no sé por qué estoy llorando
por qué estoy amando,
por qué estoy muriendo."

Sangrando, Fidji